Round de sombras*

Cuando El Campeón se asoma por la puerta, esa noche de 1979, el mesero ve a un hombre de pelo entrecano y barba dispareja, chamarra sucia y zapatos rotos, que la intensa lluvia de septiembre ha obligado a refugiarse en La Ametralladora, en la esquina de Dolores y Victoria.

Juegan tus ojos

Juegan tus ojos a ser amaneceres
noches de insomnio
estrellas fugitivas
talismanes de luz
lunas dormidas.

Ojos de fuego
        ojos de piedra
              ojos de sol
                     ojos de espanto.

Redondas ascuas frías
               enciendan mi alma al rojo blanco
                              núblenme la razón de fantasías.

Anhelo de mis noches
                        ansiedad de mis días.

Arturo B. López