Crónicas
de una mujer pequeña.
Aydeé
Bravo.
Vodevil
Ediciones.
México,
2015.
La
crónica es un género metamórfico y huidizo como un camaleón. Hay
autores que opinan que en la crónica literaria predomina sobre todo
el estilo del autor por encima de la observación. Este es
precisamente el caso de las Crónicas
de una mujer pequeña
de Aydeé Bravo. Desde su título prepara al lector para un texto
sumamente peculiar, pero de una profundidad muy humana.
De
acuerdo con Renato Leduc, la crónica es como una “historia de lo
inmediato”, que se ocupa de días especiales e irrepetibles que
marcan la memoria colectiva, como un desfile, el robo a un banco, la
disputa de un campeonato deportivo, un terremoto. En fin. Todos
aquellos sucesos en que se muestra el carácter y el ánimo de una
sociedad en movimiento.
En
estas crónicas también se muestra esa sociedad en movimiento, pero
no como una multitud arrebatada por una misma emoción frenética y
banal, sino como un desfile de individuos que comparten el desánimo
y la soledad del desastre universal. A veces pasan como esas sombras
-las que dice Joseph Roth que somos todos- que luego van encarnándose
a través del tierno escrutinio de la autora.
En
este sentido, cabe aclarar que no se entiende el epíteto de
“pequeña” como una referencia física aunque pueda coincidir con
la estatura de la escritora. Este adjetivo en realidad se refiere a
su mirada. Se podría decir que es pequeña por ser “sensible”,
pero en el caso de una mujer suena a pleonasmo y además menoscaba la
verdadera condición de una voz valiente y honesta que evita los
lugares comunes y los chantajes sentimentales de la literatura
femenina. De una mujer que se atreve a caminar desnuda, en una
especie de “exhibicionismo emocional”, entre los seres y
sensaciones más amenazantes.
No obstante, el estilo de la autora, que en ocasiones hace alarde de ingenio y chispa, corresponde más al tipo de melancólicos que, dice Hércules de Sajonia, se distinguen por “su buen talante y sus atrevimientos”; personas que asumen su depresión como “otro modo de amar la vida”, según Eusebio Ruvalcaba. Así, con un exótico humor engendrado en la tristeza, Aydeé Bravo realiza el recorrido sentimental de varias calles y avenidas de la Ciudad de México.
Comienzando
por Calzada de Tlalpan, y a lo largo de tres recorridos por distintas
vías, la cronista describe e interactúa con la fauna urbana.
Pareciera que se trata de la gente común y corriente, pedestre,
anodina, agresiva, estólida; aquella que va arrastrando sus vidas
sin ningún sentido: el microbusero, la vendedora, el burócrata, la
indigente, el teporocho; personas que uno puede encontrarse en
cualquier momento sin prestarles mayor atención, o en el peor de los
casos, reconociéndolas entre la multitud, con el fin de evitarlas.
Sin embargo, la mirada de la cronista las singulariza, las destaca
del contexto, las descifra y se identifica con ellas para componer el
retrato de un paisaje sentimental. Con una fidelidad a uno de los
principios que expresa en el texto y que supone el motor de una
búsqueda estética:
“Aunque la vida no tenga sentido en general, en particular sí que lo tiene. Es decir, cada quien está en lo suyo y sufre o llora o se desespera o es indiferente o se ríe o lo que sea, pero cada uno es la persona más importante del universo. Cada uno es protagonista de una historia apasionante.” (Aydeé Bravo. Crónicas de una mujer pequeña. Pag. 68).
En
la segunda parte, la polisémica “Corazón Periférico”, la
cronista se sirve del paisaje exterior para expresar la historia de
sus propias emociones. Pensamientos y deseos que descubren a un
narrador en la plenitud de sus contradicciones.
“He heredado el «Gracias, Dios» de mi familia protestante y no puedo evitar pensarlo, incluso si hago cosas reprobadas por los protestantes, como beber alcohol o fornicar. Pienso: Gracias, Dios, porque puedo beberme estas chelas frías tan ricas o gracias, Dios, porque puedo coger tan sabrosito.” (Aydeé Bravo. Crónicas de una mujer pequeña. Pag. 68).
Con
la referencia de distintas obras musico-literarias (David Bowie,
Camilo Sesto, Vicente Garrido, Ray Lóriga, Max Rojasy John Fante,
entre otros), el lector asiste a la eclosión de diversos estados de
ánimo que alcanzan su clímax en una declaración de amor-odio por
la infame ciudad, que incluye un acto de contrición en el
Periférico.
“Cógeme,
invito a la ciudad en un susurro. Cógeme,
puta, métemela hasta el pecho.
Me siento en la parada de camiones que está frente a la Ollin
Yoliztli y le doy permiso a mi mente de echar rienda suelta a las
malas emociones, a la culpa de los errores pasados, al desamor de mis
padres, al desprecio de mis compañeros de escuela, a los manoseos de
mi maestro de tercero de primaria, a los actos cometidos que no me
atrevo a mencionar porque me llenan de vergüenza.” (Aydeé
Bravo. Crónicas
de una mujer pequeña.
Pag. 57).
“En
el centro del caos”, tercera parte del libro, resulta la más
introspectiva; de la observación pasa a la reflexión para
desembocar en el aforismo. Por el tono recuerda El
libro vacío
de Josefina Vicens. En esa misma necesidad de comunicarse hondamente
con el otro, más allá de las palabras. No es un plagio sino una
coincidencia, una afinidad entre dos voces distantes en el tiempo
pero afinadas con el diapasón del soliloquio.
Finalmente,
en estas crónicas se esconde el ejercicio permanente del Carpe
Diem,
el que convierte las migajas del día en el alimento más nutricio.
Las horas del traslado, el sinsentido del ocio, transformados en
pensamiento luminoso o simplemente en una sinestesia de las emociones
en la que el dolor puede causar placer o viceversa.
“Lloro porque me gusta llorar, porque hace tiempo intento obligarme a ser como los demás me sugieren ser, y no parece justo hacerme eso. Lloro porque la vida me duele y también lloro porque me gusta vivir y me da miedo la muerte, aunque también la ansío. Lloro porque quiero.Lloro porque puedo llorar”. Aydeé Bravo. (Crónicas de una mujer pequeña. Pag. 100).
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