El marihuano en la narrativa mexicana del siglo XX.
Juan Pablo García Vallejo.
Eterno Femenino Editores.
México, 2014.
Allá por los años ochenta del siglo pasado, había en
Calzada del Hueso, rumbo a la UAM-Xochimilco, una enorme pinta que rezaba así: “Los
guadalupanos somos mariguanos”. Durante
muchos años me pregunté qué significaba aquello: ¿un aforismo?, ¿un grito de
guerra?, ¿una declaración de principios?
Después de mucho tiempo y muchas lecturas he venido a
entender que esta sentencia encierra una verdad elemental: en México, la
marihuana no es simplemente una planta, sino una cultura. Un modo de ser que algunas
veces se manifiesta de manera subterránea, y que en otras aparece como un culto
que tal vez no iguale en número de feligreses, pero sí en fervor al
guadalupano.
Un afecto y una familiaridad nacida en casi cinco
siglos de convivencia, han hecho que los mexicanos la bauticemos de múltiples
modos. Café, grifa, guarumo, juanita, lechuga, maciza, mois, mora, morita, mostaza,
mota, motor, orégano, pasto, queso, risueña, tatacha, verde, verdolaga sagrada,
yerba, yerbabuena, yesca, zacatito: son algunos de los tantos nombres con que la
hemos llamado cariñosa e íntimamente.
Entonces, como finalmente pudo definirlo Georg Wilhelm Fiedrich Hegel, ambas categorías eran determinaciones de la inteligencia; pero la que imaginaba era simplemente una inteligencia tibia, la que reproducía la realidad; en cambio la que fantaseaba, era una inteligencia creadora, la que ardía en las llamas del pensamiento.
Observas la foto del golfista congelado en pleno
swing. Tus ojos se detienen a leer la placa: “Jack Nicklaus, máximo ganador de
torneos majors en la historia, y
diseñador de este campo de 18 hoyos.” Un hombre robusto, de ojos azules y
cabello dorado. Piensas que tienen tantas cosas en común: lo estético de sus
movimientos, la actitud decidida, el hambre de triunfo en la mirada. ¿Por qué
nadie lo habrá notado? Se lo vas a comentar al jefe de deportes del canal de
las estrellas para que lo mencione en el torneo de Acapulco. «Fíjate, Javier, a
Jack le decían el Golden Bear de
Ohio, y a mí el Golden Boy de
Atlacomulco.»
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